De lo posible y lo que no se pudo...

Querido Diario,

Hoy he meditado acerca de lo imposible. Hoy descubrí que leo para inventar mundos posibles. Hoy comprendí que lo que se desea, no siempre se tiene o se llega a tener. Hoy el contemplar el mundo me ha llevado a una extraña mezcla de decepción y resignación que no coquetea, como solía hacerlo, con el sinsentido. Ahora me siento bien, hasta río un poco. Ya se que puedo imaginar, fantasear, crear una realidad virtual en el mundo caótico de mis conceptos sin claridad. Hoy me di cuenta que lo que me dijo Carmen, la de las tetas, era cierto: “del dicho al hecho hay mucho trecho.”

En un periódico leí que una mujer inmigrante ilegal en los Estados Unidos, madre de muchos hijos, gran carácter, entera pasión por vivir, fue diagnosticada con una enfermedad de los riñones que la enviará a diálisis tres veces por semana. El problema no son las diálisis. El problema es que por su condición migratoria no puede tener seguro médico y cada diálisis cuesta $700.00 USD. Me imagino que ella sueña por las noches que un ángel viene y la sana, que un agente de inmigración (movido por “caridad” ja, ja) le trae una “green card” y un representante del seguro médico le anuncia que han abolido la política del “pre-existing condition” y que podrá acceder a un buen plan de salud. Pero son sueños, querido diario, son sueños.

También escuché el caso de un niño que nació sin orto. Tendrá que vivir con una bolsa pegada a un hueco en el estómago donde depositará todo el excremento, en su defecto, la mierda que produzca. Pero, dada la remota posibilidad, y esto lo digo con soberbia perversión, que el niño se vuelva maricón, ¿Cómo podrá hallar placer? ¿Tendrá el hueco del estómago el mismo grado de masoquista sensibilidad? ¿Podrá un falo foráneo estimular la próstata desde allí? Mejor ni pensarlo, querido diario, mejor ni pensarlo.

También escuché que Bolivia que sienta a mascar coca en un alto de La Paz a contemplar el mar al que no puede acceder. Que mastica coca para imaginar que camina en la playa, que siente el golpe del aire, la arena en los pies, que se orina en el agua y la pica una “aguamala”, que expone sus carnes al sol y se inspira como Neruda. Pero eso es lo que llaman los gringos: “getting high”, mí querido diario, eso es solamente “getting high.”

Escuché el caso de un veterano de guerra cuyas extremidades fueron amputadas. Antes de la operación, lidiaba con una obsesión al autoerotismo, en palabras mas claras, a la masturbación, a la paja, o como dicen mis compatriotas: a “la manuela”, porque viene de MANO. El tipo se la estiraba tres veces al día, pero en una jornada de infortunio, un artefacto explosivo lo dejo sin pies y manos. En un día de esos, se le ocurre pedirle a la enfermera que le haga la caridad y que por favor lo masturbe, que ya no resiste. Dada la casualidad, que la enfermera era también directora de la escuela dominical de las Asambleas de Dios, radical protestante de corte puritana, de una generación de santas meninas, intolerante al pecado, aunque por las noches se lo imagine y lo disfrute. La militante de Jehová lo denuncia por acoso sexual, lo condenan, lo encarcelan, y ahora purga pena en las mazmorras de su propia inquisición. Era solo una paja, mí querido diario, una pajita y nada más.

Si ves, querido diario, quien tiene mas vida que tu. Tu, que guardas mis memorias, mis deseos, mis miedos, mis frustraciones, mis añoranzas. Quien sabe mas que tu, que eres yo, en versión papel burdo. ¿Quien soy yo para condenar a una condición pre-existente, a un hueco fuera de lugar, a un mar huidizo, o a un adicto y su adicción? No quiero ser como el carioca que enrolándose en nueva secta dedica su vida a encontrar los mensajes diabólicos y subliminales en las canciones de Xuxa. Quiero ser como el carioca que canta: “me olvide de vivir”, y por eso, cambia el presente, el “qui et nunc”, que no solo sueña, sino que hace y crea lo posible, y si no puede, al menos se lo imagina y se masturba el cerebro, o en palabras mas propias, auto-erotiza su psiquis.

Xavier.

El Elogio a mi Locura

A mi madre, que me enseñó el arte del sarcasmo.
A la misma que cuando pelaba papas en la cocina
Decía que estaba jugando con las muñecas,
si alguien le preguntaba que hacía.

Fue aquella una conversación inusual para muchos. Para mí, fue de esas comunes, una un tanto corriente.
-¿Qué opinas de la industria papelera que se ha debilitado con el auge del correo electrónico y la Internet?
-lo único que me preocupa es con que me voy a limpiar el culo cuando se arruinen esas compañías. ¿Con un e-mail? ¿Con una e-card de http://www.scott.com/ o http://www.kleenex.com/? ¿Con un grupo de Facebook llamado “ortofresco” y tener varios fans que me ayuden a hacerlo?
-¿Cuándo visitaste Madrid fuiste a la Puerta del Sol como en la canción de Mecano?
-Si, claro. No me puse maquillaje, estaba pálido como un hijo de la luna, me vestí de surrealismo como Eungenio Salvador Dalí, y por pendejo casi me dejan en el vientre una cruz de navajas para quitarme la billetera.
-¿Qué recuerdas de Colombia?
-¿De Colombia? De Colombia tuve que salir para darme cuenta lo mucho que detesto el acento marica de los bogotanos, el regionalismo paisa que los desconecta de la aldea global, el vallenato costeño, y ese burdo remedo del Caribe que quisieron hacer en Cali, llamándole “Capital de la Salsa”.
-¿En que parte del mundo te gustaría vivir?
-En Etiopia, para ver si pierdo unas cuantas libras. En Bangladesh, porque amo la lluvia. En Calcuta, porque me fascinan las masas. En China, porque me aburren los niños y allí los matan antes de nacer. En Cuba, porque la vida es suave y no tienes que tomar decisiones, alguien las toma por ti.
-¿Tomas algún medicamento?
-Si. Prozac. Para coordinar la realidad y manejar mis trastornos. Domesticar mi sarcasmo y decir buenas cosas sobre las gentes y las mismas cosas.
-¿Hace cuanto que no te lo tomas?
-Hace 28 años.

Periódico de Ayer

Ya no me llamo Xavier, from now on, Ego sum, I am, Je suis, Io sono, Eu sou, Yo soy: Ana Crónica de Ayer, esposa del pasado, sobrina de Eusebio y, de algún modo, pariente lejana de Flavio Josefo. Soy, como decía Borges, alguien para quien el presente es apenas un indefinido rumor.
Hace dos semanas me enteré en New York que Sandro de América murió, y que su muerte, paralizó al continente. Ayer, me habló mi hermana para contarme que un haitiano que conduce buses en Barranquilla, Colombia se enteró del terremoto una semana después cuando una reportera le preguntó que cómo se sentía por lo sucedido. Ayer, por fin compré mis primeras aplicaciones para mi i phone con mi “nueva” cuenta de i tunes. El mundo corre tan rápidamente, que por estar leyendo el ayer, no puedo alcanzarlo. El mundo es tan raudo como un lince y voraz como lo es la melancolía (a saudade do brasileiro). El mundo corre y no intento alcanzarlo, porque cuando camino lento, lo aprecio mejor, lo saboreo mejor, lo digiero mejor y no me causa estreñimiento.
Me gusta arrastrar los pies, respirar y sentir la agitación en mi sangre, no por el afán, sino por contemplar la belleza. Me gusta a veces olvidarme de Nietzsche, de Vallejo, de Hollywood y de Schopenhauer. Me gusta a veces mirar a través del lente de la simplicidad y creer que soy como el Dios de Agustín: un eterno presente. Me gusta a veces leer a los otros, oír sus voces sin editar lo que dicen, vivir los mundos que inventan y creer que somos uno. Uno, como lo decía ese ciego de mar y plata, ese mismo a quien pienso arrebatar su bastón blanco, hacerle que tome mi brazo y obligarle que vea por mis ojos para saber si así podré recordar mejor el ayer. Ya sin mas, yaceré en la paz de mi aposento musitando a los clásicos hasta que Lavoe me despierte gritando: “tu amor es un periódico de ayer.”

Doggie Style

Brasilia (AP). Un avión de la Fuerza Aérea Brasileña que transportaba al presidente Luiz Inacio Lula da Silva no pudo aterrizar el pasado martes en un pequeño aeropuerto del estado central de Mato Grosso. El piloto, quien solicitó el descenso varias veces, comentó que la razón dada por los operadores de la torre de control fue la presencia de tres perros que dormían en medio de la pista. Ja, ja, ja, ja, ja.

Quien me diera esa dicha, señores: dormirme en una pista de aterrizaje a tomar la siesta sin importar que hijo de puta quiera tocar tierra. Quien me diera tal publicidad. Que me anunciara la Associated Press, Reuters, o CNN, que contaran mi osadía, mi petulancia, mi falta de sentido común. Dormirme en la pista de aviones a tomar mi siesta después de haber comido mierda en el almuerzo. Que hablen los comentaristas de noticias de mi narcisismo, que me pongan en el diván y especulen sobre mis carencias, sobre mis puestas en escena en el baño de niño, desnudo, con la toalla en la cabeza, con el cepillo de dientes en la mano y queriendo ser Diana Ross. Quien me diera dormir desapercibido del mundo y sus afanes, de sus locuras y sus pesares, de su frío y su calor, de su exceso o su moral. Quien me diera ladrar a la luna de contento, mover la cola, mearme en la entrada a la iglesia, o cagarme en el jardín de la gran señora. Quien me diera poder dar amor por hueso o por croqueta sin pensar en matrimonio o en cantaletas. Quien me diera ser libre, libre como el viento, aunque sea periodista en Cuba, secuestrado en el Caguán, o mujer en El Sudan. ¡Libre! sin tener que pelear por ello, sin tener que gritar: “Aux armes, citoyens. Formez vos bataillons, marchons, marchons qu’un sang impur abreuve nos sillons.” ¡Libre! aunque piense otra cosa, aunque no siga las convenciones del mundo y sus ovaciones. ¡Libre! como un perro cabrón que invita a dos amigos a echarse una siesta en plena pista de aterrizaje adonde va a llegar el señor Presidente. (Lo que no sabían los operarios del aeropuerto, ni el presidente Lula, ni la guardia brasileña, fue que dos días antes, el perro, al enterarse que venia su excelencia, hizo una apuesta con sus dos amigos a ver quien se atrevía a tal hazaña. El premio: follarse a la French poodle de la hija del alcalde.)

Dia Trece de Maio

Mi madre tiene tres cicatrices: una en el pecho, otra en el vientre, y una en el alma que se rehúsa a cerrar. Ayer, cuando escuchaba a Caetano cantar: “dia trece de maio em Santo Amaro, na praga de mercado, os pretos celebravam...” imaginaba a mi madre sudorosa y agitada. La imaginaba mostrando sus tres cicatrices con orgullo, al son de los tambores. La del pecho, por una cirugía de corazón que tuvo, donde le extrajeron una canción melancólica del ventrículo izquierdo; la del vientre, por su último parto por cesárea; y la del alma, por saberse sola después de haber parido a muchos y ayudado a tantos.
Os pretos celebravam decia Caetano, Madre mía. Os pretos celebravam y tú lloras. Cómo quisiera que desempolvaras tus polleras ensangrentadas y pisaras la pista como valiente en campo de batalla. Cómo quisiera que mostraras con orgullo tus dos cicatrices y cerraras por fin aquélla que se rehúsa a hacerlo. Imita al perro que se lame sus propias llagas, imita al gorrión que se lamenta pero sigue volando, imita al Peregrino que se va pero siempre regresa, imita a La Heroica que muere de hambre pero no entrega su gloria. Mira al cielo, hay un destello lapislázuli que se convierte en mar. Mira al mar, hay una corriente de celofán que se estrella en un tumulto aislado de tierras en forma de rosario. Reza ese rosario conmigo, sumérgete en las aguas del Caribe, mira sus peces, enrédate en sus algas, pisa en sus corales, canta un verso como los que declamabas en la cocina. Aparécete a mí, Stella Matutina, Ianua Caeli, Porta Gratiae, a mí revélate, humilde pastorcillo como soy. Dime Pachamama lo que sientes y yo te diré lo que siento. Llora frente a mí y contaré tus lagrimas, lanza un grito desesperado, moribundo, y locuaz para que se despierte en mí el genio de la compasión y celebre junto a ti, este trece de mayo, en esta plaza, junto a os pretos que celebran el caer de sus cadenas, el cerrar de sus heridas.